Умножение на ноль..

Придёт ли завтра?

Не жди меня, я боле не вернусь,
Смотреть теперь уж искоса и криво
Вокруг все будут, ты не обессудь,
Что вышло так, не очень то красиво.

Не жди меня, одуматься не смею,
И не склонюсь, как бы когда-то смог,
Перед судьбой, какая неумело,
Меня пыталась выпнуть за порог.

Я буду гнать, её метлой колючей,
И пылкий взор, исполнив торжества,
Скажу себе, что быть могу я лучше,
Горящий взор уставив в никуда.

Я не вернусь, как это очевидно…
Как ни сладка, была бы эта ложь.
Выходит… как-то всё обидно,
Любовь кипит… И ты меня зовёшь.

Я не пришёл, но я уже на грани,
Всё умирает, только... живёт твоя любовь.
До завтра дотянуть. Каким оно настанет,
А может быть сегодня, умножится на ноль?

Sky

Чёрный дождь

Тяжелый осадок разлуки дождя,
Ложится на сердце и душу.
Которые жили когда-то любя,
Теперь живут в страхе гнетущем.

Разум теряет все рамки границ,
И мыслить шаблоном не хочет.
Бегут номера моих книжных страниц.
Их в прошлом становится больше.

Разрытые раны беззвучны уже,
Под чёрными каплями ливня
На сердце могучем и рваной душе,
Пробитых на сквозь медным бивнем.

Война не вернётся, срывая фальгу,
Смотря на демарш беспредела,
Кого уж тревожит тоска на ветру,
Кому есть до этого дело?

Хоть кто-то бы глянул на лужи побед,
На лужи разлуки и счастья…
Моих вдохновений, меня уже нет,
Остались лишь лодка и снасти.

Уйди от меня, я прошу, отрекись,
Оставь меня в тёмном пространстве.
Я чувствую руку и шёпот: "Держись".
…всегда возмущало упрямство…

Sky

Стихотворение навеянное скрипкой и книгами.

Узы

Умирая за каменным сводом,
В брезгливом молчании снов,
В одиночестве смирном и гордом,
Перед россыпью красных оков.

Сколько раз одевал этот груз,
Сколько долго старался тащить...
Но без сил снова я остаюсь,
Без желания дальше бродить.

Эти двери, уже не откроют,
Как и следом идущих дверей.
Раздражения больше не скроют,
И отправят в обитель чертей.

Маленький домик, каморка,
И дьявольски красочный вечер.
Закатное солнце нисколько,
Не сделает день этот легче.

Раскроется мир постепенно,
И снова угаснет к зиме,
Растаяв лениво, блаженно,
Близ наглухо мёртвых дверей...

Старик, за мерцающей свечкой,
В глубокой ночи прозябая,
Взвалив груз тяжёлый на плечи,
Согнулся в душе ... умирая.

Sky

Безымянный. О войне

***

Вечные склоки и войны амбиций,
Сотни людей видят только войну.
Есть ремесло - становиться убийцей,
В тот же момент оставаясь в плену...

Плен убеждений, долга и веры,
Твёрдый приказ для тебя уже есть.
Ты созидатель стремительной смерти,
Только хозяин отсутствует здесь…

Он далеко, в безопасности тёплой,
Может священник, а может банкир.
Ночь прикоснулась к руке его тёмной,
Значит приходит пора его игр.

Тысячи лет безустанно сражаясь,
Кто за монеты, а кто за страну…
Каждое утро едва просыпаясь,
Сотни людей видят только войну.

Sky

Собирательное стихотворение о бездельниках-мечтателях (Идиотах)

Идиот

Идиотство - совсем не диагноз,
А призвание, смыслы и цель!
Бесконечная глупость и пафос,
Простота "гениальных" идей.

Идиот - словно вольный художник,
Как жизни законный писец,
Может менеджер, может сапожник,
Иль альфонс - разбиватель сердец.

Идиотство - как грани таланта,
Всегда открывают трудом...
Очень редко когда так бывает:
Что спонтанно вдруг стал дураком.

Идиотом, увы, не родиться,
Нужно много учиться сперва,
Над собой неустанно трудиться,
Совершая "большие дела"!

Заманчиво думать о славе,
Залегая на мягкий диван,
Телевизор включить и представить,
Что ты - чемпион, Саллеван!

Лицо нужно делать умнее,
Особенно в сложных вещах.
И фразы твои поплотнее,
Пусть будут в профанских речах.

Полно идиотов и кроме,
Того, что "взрослеет" в тебе.
В метро и такси, на работе,
В политике, банках - везде!

Исторически мир так сложился,
Эволюция сделала так,
"Мутаген" идиотства прижился,
Облачившись в почтительный фрак.

Идиоты - как высшая форма,
Как светочи наших времён,
Цитирую это дословно,
Оставив без лиц и имён.

Sky