Когда дело дошло до беды

Беда

Далёкий отзыв эхом слышу:
"Спасите наши небеса!"
Пророк сгущает тучи пришлый,
Застыли наши паруса.

Ветра и небо, всё застыло,
Беды большой идущий вал..
Как будто всё остановило
Его заклятие. Оскал...

И нет спасительных  прощений,
Никто ни в чём не виноват.
Ночных, безликих поглощений,
Неодолим для нас захват.

За горизонтом не возврата,
Идёт гряда далёких дней.
Но я хочу всего лишь завтра,
И красных, тепленьких углей.

Я знаю точно этот день,
Когда молитвы бесполезны,
Как неизбежен мрачный плен,
И устрашающ облик бездны.

И небеса стоят за нас,
Но выбиваемы с позиций..
Настало страшное сейчас,
При соблюдении традиций...

Sky

Вот так.

Не по себе.

Ведь всё закончится во тьме,
Глухой, но тёплой и чужой.
Однажды. Завтра. Через день,
Или в какой-нибудь другой...

Однажды, в самом долгом сне.
Очнётся каждый на минуты,
Пройдётся хмуро по Земле,
Через туман извечной смуты.

И снова ляжет. И уснёт,
Как делал каждый до него.
Чего-то может привнесёт,
А может быть и ничего.

Извечно было, будет, есть,
Одни слова, места и лож.
Отвага, совесть, вера, честь.
Ловушка, подлость, длинный нож.

Дорога в рай - умы забвений,
Тропинки в ад - озлоба, месть.
Тома любви, нравоучений,
О том как спать, летать и есть.

Полно больших однообразий:
Зима и лето, ночь и день.
Всё по порядку, как в указе.
И ведь кому-то же не лень..

Душа бунтует против правд,
Душа кричит и хочет сказок.
Душа... за тысячью оград.
Душа... за сотней разных масок.

Sky

Возвращение?

Книжка

Открою гербарий, быть может однажды,
Он сможет ожить, как бывало не раз.
Сегодня один, изнурённый от жажды,
Растративший жизни бездонный запас.

Глоток свежих слов в пересохшей коробке,
В забытых мирах и бескрайней пыли,
Средь умных бумаг, перевязанных в стопке,
И толстой обложкой. С любой стороны.

Открытые книги сегодня на троне,
На самых почётных и видных местах.
Купаются в чести и голоса звоне,
И взглядах лучистых на белых листах.

Открою гербарий, быть может однажды,
Рассыпется быль, растворяясь, кружась.
Увы, не такое читаешь ты дважды,
Надежда уходит, уже не держась.

И книга всё выше уходит по полкам,
Всё меньше, бледнее её ареал.
А жизнь утекает по пыльным задворкам,
И мысли уходят. Гербарий мечтал...

Однажды откроют его в этой книге,
Как маленький мир, в бесконечных словах,
И может при этом, несбыточном блике,
Он вновь оживёт в не бездушных руках.

Sky